La perfumería es arte destilado en emoción. Una fragancia puede ser una narradora silenciosa, que guarda recuerdos, une mundos y revela verdades que a menudo escapan a las palabras. Puede ser personal y universal al mismo tiempo, capturando nuestras historias y anclándolas en hilos invisibles de aroma.
Hez Binkowitz (Hez Parfums) es un artista que encontró su vocación creando historias olfativas que reflejan la complejidad y la belleza de la identidad, la memoria y el autodescubrimiento. Inspirándose en su herencia judía, en los ecos de los viajes migratorios de sus abuelos y en su propia delicada urdimbre entre la tradición jasídica y la expresión secular, nos invita a un mundo donde el aroma se convierte en un lenguaje del alma. Y como todas las buenas historias, la nuestra comienza con un nombre.
¿Puedes contarnos la historia detrás de tu apellido?
La mayoría de la gente me conoce como Hez, que en realidad es una forma abreviada de Yechezkel (יחזקאל). Mi apellido se escribe y se pronuncia comúnmente como “Binkowitz” en Estados Unidos, pero la pronunciación correcta es “Bin-ka-vitch”, y en yidis se escribe בינקאוויטש. Significa “Hijo de Binyamin”, y Binyamin sigue siendo un nombre de pila muy común en mi familia hasta el día de hoy. Mi familia es ashkenazí, y adoptamos nuestro apellido poco antes de emigrar a Estados Unidos a finales del siglo XIX, ya que no era común que los judíos tuvieran apellidos fijos hasta que se hizo necesario para fines administrativos e inmigratorios.
¿Qué puedes contarnos sobre tus padres y abuelos? ¿De dónde viene tu familia, cuáles son las raíces e historias que te gustaría compartir?
Mi familia vivió en el Imperio Ruso durante el siglo XIX, una época en la que los judíos enfrentaban enormes dificultades y persecuciones. Aunque originalmente Rusia tenía muy pocos judíos, eso cambió a finales del siglo XVIII cuando el imperio anexó grandes partes de Polonia-Lituania, regiones con millones de judíos, incluida mi familia. Tras estas anexiones, los judíos fueron confinados a la Zona de Asentamiento – un área designada dentro del imperio (que hoy abarca partes de Polonia, Ucrania, Bielorrusia, Lituania y Moldavia) – donde estaban legalmente obligados a vivir. A los judíos se les prohibía residir en ciudades importantes como Moscú y San Petersburgo, y no podían dedicarse libremente a la agricultura ni poseer tierras.
La vida allí era extremadamente difícil. Es probable que mi familia viviera en un pequeño shtetl (aldea judía), donde había una gran sobrepoblación, restricciones en la educación, las profesiones y la libertad de movimiento, impuestos abusivos y la amenaza constante de ser reclutados a la fuerza, incluso mediante el secuestro de niños judíos para servir en el ejército ruso. Ante la pobreza, la discriminación y el miedo, muchas familias judías -incluida la mía- tomaron la difícil decisión de emigrar a América. A finales del siglo XIX, dejaron atrás todo lo que conocían en busca de seguridad y oportunidades en Estados Unidos, sumándose a la gran ola migratoria judía que dio forma a la vida judía moderna en este país.
¿Qué desafíos enfrentaron tus abuelos cuando llegaron por primera vez a Nueva York?
Como millones de inmigrantes judíos provenientes de la Zona de Asentamiento, mis abuelos llegaron a la ciudad de Nueva York en busca de libertad y oportunidades. Se establecieron inicialmente en el Lower East Side de Manhattan, que en ese entonces era el barrio de inmigrantes judíos más grande de Estados Unidos. La vida allí era difícil: edificios superpoblados, largas jornadas laborales en la industria textil y los desafíos constantes de adaptarse a un nuevo país. Sin embargo, el Lower East Side también era un lugar vibrante, lleno de cultura judía, teatro en yidis, sinagogas y comunidades muy unidas que les ayudaban a mantener sus tradiciones vivas.
A medida que mi familia creció y prosperó, se mudaron a Brooklyn, uniéndose a muchas otras familias judías que dejaron el congestionado Lower East Side en busca de mejores viviendas y más espacio. Barrios de Brooklyn como Williamsburg y Borough Park se convirtieron en nuevos centros de vida judía, con comunidades sólidas, sinagogas, escuelas e instituciones culturales. Esta mudanza a Brooklyn permitió que mis padres crecieran en un entorno judío acogedor, mientras abrazaban plenamente la vida estadounidense.
¿Cómo difería la generación de tus padres de la de tus abuelos en cuanto a valores y estilo de vida?
El movimiento hippie de las décadas de 1960 y 1970 abrió nuevas formas de pensar y vivir para muchos jóvenes judíos estadounidenses, desafiando las tradiciones y expectativas de sus abuelos inmigrantes. Para generaciones criadas en comunidades judías muy unidas en Brooklyn, donde la estabilidad y el trabajo arduo eran lo más importante, las ideas de libre expresión, exploración artística y estilos de vida alternativos eran, a menudo, inimaginables. Pero el espíritu de la contracultura inspiró a mis padres a adoptar una visión de la vida más aventurera y libre, profundamente conectada con el arte moderno, la cultura y el deseo de vivir de forma auténtica.
Esta nueva mentalidad despertó en ellos el anhelo de un ritmo de vida más lento y significativo, lejos de las calles abarrotadas de Brooklyn. Después de varios viajes, se establecieron en Nueva Orleans, Luisiana, una ciudad celebrada por su encanto sureño y su rica herencia artística, un hogar ideal para su dedicación al arte y a un estilo de vida lleno de alma. Este camino refleja cómo el espíritu de la era hippie ayudó a transformar la narrativa del inmigrante judío, pasando de la supervivencia y la tradición a la exploración, la creatividad y una conexión profundamente personal con el lugar y la cultura. Aunque no me considero un hippie, el movimiento influyó en la forma en que fui criado y en mi apertura hacia la autoexpresión.
¿Qué papel jugaron el judaísmo y la tradición en tu crianza y en la vida familiar?
Crecí entre dos mundos muy diferentes: la vida rica en tradiciones del judaísmo jasídico, y el vasto y cuestionador panorama de la cultura secular. Esa división no era sólo filosófica o cultural, sino profundamente personal, tejida en la propia historia de mi familia. Mi padre creció en un hogar devoto y observante en Brooklyn, donde la tradición, la comunidad y la práctica religiosa marcaban cada aspecto de la vida. Pero al llegar a la edad adulta, comenzó a hacerse preguntas que no podían ser contenidas dentro del mundo en el que había nacido. Eligió un camino diferente, que lo alejó de la estructura rígida de su infancia y, con el tiempo, lo llevó lejos de casa, tanto física como espiritualmente. Esa decisión no fue tomada a la ligera. Mi padre siempre estuvo dividido entre esos dos mundos. Aunque permaneció fiel al camino que eligió – uno basado en la libertad, el arte y la búsqueda espiritual- siempre existió en él una corriente profunda de nostalgia, una pena silenciosa por el mundo que dejó atrás. Yo crecí viendo cómo esa tensión vivía dentro de él: la fuerza de sus convicciones, junto a un anhelo por la comunidad y la tradición que alguna vez lo definieron.
Incluso después de establecerse en el sur de Estados Unidos – lejos de los barrios judíos de Brooklyn – hizo de su conexión con nuestras raíces una prioridad. Llevaba a mi hermana y a mí de regreso a Brooklyn varias veces al año, no solo para visitar a la familia, sino para mantenernos arraigados en nuestra herencia. Trabajó mucho para darnos una educación judía sólida, a pesar de vivir en un lugar con pocos recursos judíos.
De muchas maneras, heredé esa dualidad. Fui criado entre la tradición y la exploración, aprendiendo a honrar tanto el mundo del que venía mi padre como el que construyó para nosotros. Observar su camino – su lucha, su resiliencia y la complejidad de sus decisiones – ha moldeado profundamente mi manera de entender la identidad, el sentido de pertenencia y el poder de forjar tu propio camino sin olvidar de dónde vienes.
¿Y tus abuelos?
Fueron todo para mí. Mis padres se divorciaron cuando yo tenía unos ocho años, y durante un tiempo las cosas se volvieron inestables. Pero mis abuelos siempre estuvieron ahí. Eran mi ancla. El hogar estable, las raíces judías, la presencia amorosa. Mi abuela todavía está viva – tiene 93 años- y vive en la misma casa en Brooklyn que compraron sus abuelos cuando se mudaron desde el Lower East Side. Esa casa es, para mí, una pieza viva de historia.
¿Qué te llevó a adoptar un estilo de vida jasídico cuando eras joven?
A principios de mis veinte años, me sumergí por completo en un estilo de vida jasídico, un camino que elegí por un profundo amor al judaísmo, a la comunidad y al crecimiento espiritual. Aunque hoy en día ya no vivo de esa manera, las enseñanzas jasídicas siguen moldeando quién soy, y todavía me siento parte del mundo jasídico, incluso si ya no soy lo que uno llamaría “un jasid”.
Mi recorrido hacia la vida jasídica comenzó gracias a la poderosa y acogedora influencia de Jabad Lubavitch, un movimiento jasídico con raíces en la Europa del Este del siglo XVIII. Fundado por el Rabino Schneur Zalman de Liadi, las enseñanzas de Jabad se centran en combinar una profunda sabiduría mística con rigor intelectual y un servicio gozoso a Hashem. Pero fue el liderazgo moderno del Rabino de Lubavitch, el Rabino Menachem Mendel Schneerson, lo que llevó a Jabad a todos los rincones del mundo, incluido el mío.
El programa de shlichus (emisarios) del Rabino envió a miles de familias de Jabad -rabinos y sus esposas- a ciudades, pueblos y rincones remotos del planeta, lugares donde la vida judía se había silenciado o incluso desaparecido. Estos emisarios no venían a juzgar ni a imponer; venían a enseñar, a inspirar y, sobre todo, a conectar. Sorprendentemente, muchos de los rabinos de Jabad que llegaron a las ciudades donde vivíamos eran personas con las que mi padre había crecido en Brooklyn, lo que hacía que su presencia se sintiera no solo familiar, sino casi divinamente orquestada. Su influencia en nuestra familia fue profunda.
Jabad tiene una cualidad única y poco común en el mundo jasídico: una apertura y calidez genuinas, sin importar en qué punto del espectro de observancia se encuentre un judío. En la mayoría de las casas de Jabad, no es raro ver a la persona menos observante sentada junto al rabino en la mesa de Shabat. Existe una profunda creencia en el potencial de cada judío, en que una mitzvá, un solo momento de conexión, puede literalmente cambiar el mundo entero. El juicio se reemplaza por la curiosidad, el apoyo y el amor. Los actos de bondad y las mitzvot, por pequeños que sean, se celebran por la luz sagrada que aportan.
Crecer en ese ambiente tuvo un impacto profundo en mí. Aunque vivíamos lejos de grandes comunidades judías, mi padre – dividido entre la vida observante que dejó atrás y el nuevo camino que forjó – hizo de nuestra identidad judía una prioridad. Nos llevaba regularmente a Brooklyn a mi hermana y a mí, y se aseguraba de que estuviéramos conectados con el judaísmo a través de Jabad, a pesar de la distancia. Yo lo veía cargar con el peso de su separación de la tradición, cómo su alma seguía anhelando el mundo del que provenía, aunque sabía que había tomado la decisión correcta para su vida. Esa tensión vivía en él, y con el tiempo, comenzó a vivir también en mí.
A principios de mis veinte años, ya casado con mi maravillosa esposa y criando a nuestros dos primeros hijos, sentí un llamado más profundo hacia la práctica jasídica. Lo que comenzó como un respeto por la comunidad de Jabad se convirtió en una entrega apasionada a la vida jasídica tradicional. Vivimos plenamente dentro de la comunidad de Jabad en Nueva Orleans, y fue, sin duda, uno de los capítulos más felices y significativos de nuestras vidas. No solo fuimos aceptados como parte de la comunidad: fuimos tratados como familia. No recuerdo haber comido una sola cena de Shabat a solas. Pasábamos cada viernes por la noche y cada sábado en las mesas de rabinos, vecinos y queridos amigos, rodeados de calidez, risas y cantos llenos de alma.
¿Cómo llevas contigo los valores del judaísmo jasídico hoy en día, incluso después de haberte alejado de ese estilo de vida?
Esos años me enseñaron lo que significa vivir con propósito, celebrar el Shabat no solo como un ritual, sino como un ancla de alegría y descanso. Encontré belleza en la estructura, profundidad en la tradición y una conexión sincera con la comunidad. Y, sin embargo, con el tiempo, la tensión entre el mundo que había abrazado y el mundo del que venía se hizo más fuerte. Aunque fui plenamente aceptado en la comunidad jasídica, siempre hubo una conciencia silenciosa de que esa aceptación tuvo un costo: una distancia creciente con las personas que me conocían antes, que me querían tal como era, pero que ya no sabían cómo relacionarse con la versión en la que me había convertido. No hubo resentimiento, solo una pena sutil por esa separación, un eco del mismo conflicto que había visto en mi padre.
Con el tiempo, me di cuenta de que, al igual que mi padre, me había alejado de la comunidad en la que crecí. Y, como él, llevaba dentro de mí tanto la claridad de haber tomado la decisión correcta para mí en ese momento, como la tristeza de saber que algo quedó atrás.
Hoy en día, ya no vivo plenamente dentro del estilo de vida jasídico, pero esas enseñanzas, esa comunidad y esos años siempre formarán parte de mí. Todavía me siento profundamente conectado con el mundo jasídico, especialmente con el espíritu y la misión de Jabad. Trato de vivir según los valores que me inculcaron: ver a cada judío como parte de mi familia, no juzgar el camino de nadie y creer en el poder incluso de la mitzvá más pequeña.
¿Qué significa para ti la perfumería en un nivel más profundo, personal o espiritual?
Al seguir mi propio camino, llevo conmigo las enseñanzas tanto de mi crianza como de mi vida jasídica, con la esperanza de tender puentes entre mundos, honrar de dónde vengo y seguir avanzando hacia donde estoy destinado a llegar. La perfumería es mi forma personal de canalizar esos dos mundos que habito. Para mí, representa tanto lo físico como lo espiritual, y tiene el poder de trascender los límites tradicionales de la expresión artística.
Todo comienza con una chispa personal, un eco de nuestro deseo metafísico de asociarnos con Hashem en su creación continua. A partir de esa inspiración inicial, el proceso se transforma en algo muy tangible, manual y exigente de materializar. Es ahí donde se vuelve esencial una sensibilidad profunda hacia el mundo físico.
¿Por qué crees que hay tan pocos perfumistas judíos?
En el judaísmo también existe una conexión muy antigua y profunda con el aroma, pero es una conexión más espiritual y muchas veces vinculada al Templo de Jerusalén. Perfumes, resinas, aceites, incienso… todos formaban parte de los rituales de sacrificio y oración. Pero después de la destrucción del Templo, dejamos de practicar muchas de esas cosas. Y en el judaísmo moderno, especialmente en la vida tradicional o jasídica, la modestia es un valor fundamental. Usar perfume puede percibirse como una forma de llamar la atención. Así que en algunas comunidades, está desaconsejado. Cuando yo era plenamente observante, jamás se me habría pasado por la cabeza convertirme en perfumista.
Pero algo cambió: mi forma de ver el aroma. Ya no lo veía solo como algo decorativo, sino como algo espiritual. Creo que el aroma tiene el poder de elevar a las personas. Puede abrir un espacio emocional, cambiar la energía de una habitación, incluso acercar a las personas entre sí.
Eso es lo que me atrae de la perfumería. La veo como una herramienta metafísica. Un regalo divino. Algo que puede ayudar a las personas a llegar a un lugar más alto, sin siquiera darse cuenta.
¿Qué esperas que las personas sienten o experimentan al encontrarse con tu arte?
Una enseñanza fundamental del jasidismo es que, para conectar verdaderamente con alguien, debes encontrarte con esa persona en su propio nivel, dentro de su zona de confort y con un respeto sincero por sus límites. Como perfumista, llevo conmigo esa misma sensibilidad. Quiero compartir un mensaje, pero entiendo que lo más efectivo es transmitirlo de una forma que se sienta familiar y accesible para los demás. Ver cómo las personas reaccionan a mis creaciones – muchas veces de forma emocional, instintiva y universal – completa el círculo, devolviendo el proceso a lo espiritual. La capacidad de conectar con individuos de orígenes, religiones y culturas tan diversas es profundamente conmovedora. Es una conexión que trasciende el idioma, el espacio y el tiempo. No hay nada igual.
Soy el producto de dos mundos aparentemente opuestos -el secular y el jasídico – y es precisamente esa intersección la que ha moldeado más profundamente quién soy, tanto como persona como artista. El recorrido único de mi familia entre ambos estilos de vida me ha dado una perspectiva rara y matizada del mundo que me rodea. He aprendido a valorar el contraste entre la tradición y la modernidad, y también a reconocer y celebrar los puntos donde se encuentran.
Haber vivido en ambos ámbitos ha cultivado en mí una sensibilidad aguda hacia las experiencias de las personas, sus luchas y su humanidad interior. No veo a los demás como “tipos” o “categorías”, sino como individuos con vidas complejas e historias significativas. Comprendo la tensión entre la tradición sagrada y el progreso cultural – y no la veo como un conflicto que deba resolverse, sino como una relación dinámica que merece ser explorada.
Esta herencia dual me ha dado una voz única como artista. En la perfumería encuentro una forma de armonizar estas influencias. El aroma, para mí, se convierte en un lenguaje de empatía y trascendencia. Me permite hablar entre mundos: beber del profundo manantial espiritual de mi educación jasídica y, al mismo tiempo, abrazar la libertad creativa y la apertura del mundo secular. Es a través de este puente que intento crear un arte que resuene de forma universal, invitando a los demás a un espacio donde la fe y la libertad coexisten, donde la tradición y la innovación bailan juntas.
¿Qué significa para ti vivir con autenticidad y cómo se conecta eso con tu identidad judía?
A todos aquellos que se encuentran caminando un sendero similar —entre distintos mundos, navegando el espacio entre la tradición y la expresión personal— quiero decirles que está bien seguir su propio camino. De hecho, no solo está bien; es esencial. Cuando lo haces con buenas intenciones y sinceridad, a menudo te lleva a una comprensión más profunda de tu propósito en esta vida.
Cada uno de nosotros está dotado de talentos únicos, dones divinos y reflejos personales de la grandeza de nuestro Creador. Estos dones no siempre son evidentes ni fáciles de descubrir. Es a través de la búsqueda, las preguntas, la incomodidad y la lucha que estos regalos comienzan a revelarse. Confía en que tu camino, con toda su complejidad, es sagrado.
Sé fiel a ti mismo. Abraza tu identidad judía, no como una limitación, sino como una base. Deja que te inspire a encontrar nuevas formas de llevar luz al mundo. Rompe las fronteras falsas que intentan separar lo espiritual de lo físico. Sé el puente que conecta el cielo con la tierra.
La mayor ofrenda que puedes darle al mundo es tu ser auténtico. Tu honestidad, tu creatividad, tu perspectiva… importan. Abrázalas por completo y compártelas con valentía. Cuando lo haces, no solo te elevas a ti mismo, sino que ayudas a elevarte al mundo entero.
De qué trata realmente tu marca, Hez Parfums?
Narración. Memoria. Lugares. Cada perfume que creo está vinculado a algo significativo, especialmente Nueva Orleans. La música, las magnolias, el alma de la ciudad. Pero también la curiosidad. La alegría. Hay un sentido de asombro en todo ello para mí, y creo que la gente puede sentirlo. Sí, me importa el negocio. Pero no empecé esto por dinero. Lo empecé porque me hace sentir vivo.
